¿Qué es peor? ¿Sacar los pelos y demás mugre de la escoba (que puede tener alguna cucaracha muerta, nunca se sabe) o agarrar la comida blanda de la pileta de la cocina? Hubo una época en que esa tarea la hacía alguna persona que me quería un poco. Ahora resulta que me convertí en una buena ama de casa: todo limpio y una obsesión un poco rara por que la pileta de la cocina "no se empercuda".
Perdón que este blog sea tan "autorreferencial" (¿desde cuándo eso se volvió una mala palabra? No sé, pero es casi como decir mierda o puta o concha). Como se habrán dado cuenta, de todos modos, esto es sólo un blog, no es una novela, no es un cuento, no es literatura, no intenta serlo, es sólo un blog, y nadie obliga a nadie a leerlo. Entrada libre y gratuita. Yo no sé cuándo empezó a sonar esa palabra tan de moda: "autorreferencial". Hasta ese día, cuando uno escribía sobre sí mismo se llamaba "autobiográfico", pero tal vez se haya inventado esa palabra para hablar de modo despectivo de algo autobiográfico pero demasiado pequeño, demasiado intrascendente. Está bien. El problema es que ahora cualquier cosa cae adentro de esa bolsa, que es como caer en el infierno. Qué me importa si la literatura es o no es autorreferencial (estrictamente hablando, la literatura autorreferencial debería ser la literatura que habla de literatura, es decir, la literatura que hace referencia a sí misma), ¿acaso existe otra categoría que buena o mala? Me pudre este tema, 69 amigos.
Quiero decir esto: la vida se está poniendo recontra buena desde que no dependo de nadie.
Bonne nuit à tous!
